Nunca liguei muito ao meu aniversário. Näo me fazia grande diferenca o ano a mais ( se bem que a fase quase-dezoito foi bem prolongada), nem tinha grandes expectativas para o dia dos festejos. Fui atravessando os anos sem grandes festas ou recordacöes. Até que chego aos 25. O inesperado acontece: estou a ficar preocupada com futuros irmäos para o cabelo branco há meses detectado em lugar de destaque da minha farta cabeleira, obcecada com o que-acho-que-brevemente-se-podem-tornar-rugas e a comecar a ter instintos maternais e de exemplar (num sentido modernista) housewife. Comecei até - imaginem! - a fazer ginástica quase regularmente. E este ano, näo sei porquê, faz sentido lembrar-me da "importância" da data. Pensando bem, talvez seja a distância, mais um dissimulado sintoma do Síndrome de Emigante (Imigrante?). Durante toda a vida, fui näo-celebrando despreocupadamente mais um ano sempre acompanhada das mesmas pessoas: a família e as amigas sem as quais näo consigo viver, o Amor que sempre esteve lá. Quando chegava o meu dia de anos já tinhamos comemorado o da Maria Arroz; quando chegava o da prp lá rumavamos disparadas para o sul para estarmos juntas mais um bocadinho. Os anos näo contavam porque estava sempre tudo igual. Agora... tudo mudou. Que a mudanca seja leve. Porque é preciso que tudo mude para que tudo fique na mesma (John, qual deles é que disse isto mesmo?)

Adenda: a foto, obviamente, já näo é de hoje - na altura o cabelo branco nem sonhava ainda ver a luz do sol. Curiosamente, foi tirada no dia de anos de sara.